POEMAS
Me escriben poemas. Este es uno de ellos.
Tras nuestro encuentro
Se me fue la ilusión
y me quedó el deseo.
Cuando marche el deseo
me quedará el recuerdo.
Cuando marche el recuerdo...
partiré con él yo.
Y este es otro:
Vueltas y vueltas...
Mi margarita se restaura conforme la deshojo.
Mejor dejar la duda a la filosofía
y entregarse al placer de contemplar
el monte en primavera.
No en vano, sabiamente,
la lengua francesa, previsora,
carga de ambigüedad el término «amar».
—«Je t'aime».
Equivale a «te amo» o «me gustas»,
según se quiera.
¿Acaso puede alguien contemplando
el brotar de un sembrado
saber si habrá cosecha?
No hay que precipitarse.
Los campos están verdes,
y es lo que importa.
En la noche del alma hay dos opciones.
Temblar ante el poder de las tinieblas...,
o gozar del silencio contemplando
la belleza del cielo
cuajado de luceros y de estrellas.
Y este otro:
Como agua de lluvia, siento anhelo,
de perderme en tu escote,
y correr cuerpo abajo por tu piel,
con mis cinco sentidos,
hasta que me desplome.
Tras nuestro encuentro
Se me fue la ilusión
y me quedó el deseo.
Cuando marche el deseo
me quedará el recuerdo.
Cuando marche el recuerdo...
partiré con él yo.
Y este es otro:
Vueltas y vueltas...
Mi margarita se restaura conforme la deshojo.
Mejor dejar la duda a la filosofía
y entregarse al placer de contemplar
el monte en primavera.
No en vano, sabiamente,
la lengua francesa, previsora,
carga de ambigüedad el término «amar».
—«Je t'aime».
Equivale a «te amo» o «me gustas»,
según se quiera.
¿Acaso puede alguien contemplando
el brotar de un sembrado
saber si habrá cosecha?
No hay que precipitarse.
Los campos están verdes,
y es lo que importa.
En la noche del alma hay dos opciones.
Temblar ante el poder de las tinieblas...,
o gozar del silencio contemplando
la belleza del cielo
cuajado de luceros y de estrellas.
Y este otro:
Como agua de lluvia, siento anhelo,
de perderme en tu escote,
y correr cuerpo abajo por tu piel,
con mis cinco sentidos,
hasta que me desplome.
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